A doua zi, Paweł nu s-a dus direct la birou.
A pornit pe jos, pe aceleași străzi vechi, cu mâinile în buzunare și gândurile grele. Chioșcul de pâine era deschis. Aceeași vânzătoare. Bătrâna – nicăieri.
„Unde e femeia de ieri?”, a întrebat el scurt.
„Care femeie?”, a ridicat din umeri vânzătoarea. „Vin multe.”
„Cea cu punga de sticle.”
„Ah… aceea. A venit în dimineața asta, dar nu a ajuns. Punctul de preluare e închis din nou. Cred că s-a dus la gară. Va rămâne acolo.”
Paweł nu mai asculta. A pornit în grabă.
La marginea gării, pe o bancă rece, stătea ea. Cu punga la picioare, privirea pierdută. Când l-a văzut, s-a ridicat încet, jenată.
„Mamă…”, a spus el, cu gâtul strâns. „Îți mai amintești de mine?”
Femeia l-a privit insistent. Mult timp.
„Pavel… Pavel?” a șoptit ea. „Tu ești?”
Lacrimile i-au curs încontinuu.
El a îngenuncheat în fața ei, ignorând privirile trecătorilor.
„M-ai crescut”, a spus el. „Când nu aveam ce mânca. Când îmi era foame. Când nimeni nu credea în mine.”
„Pur și simplu îmi făceam datoria”, a spus ea, cu vocea tremurândă. „Un copil cuminte… nu-l lăsa să se rătăcească.”
Pavel a luat-o de mână.
„Vino cu mine.”
A condus-o la cantină, a mâncat. Apoi la doctor. Apoi… acasă.
Ana a înțeles totul dintr-o privire. Copiii au ascultat povestea în tăcere.
Din ziua aceea, doamna Maria nu a mai strâns biberoane. Avea propria ei cameră, mâncare caldă, respect. Și mai presus de toate, familie.
Într-o seară, stând la masă, a zâmbit.
„Vezi, Pavel?” a spus ea. „Lucrurile bune se întorc. Întotdeauna.”
Paul i-a strâns mâna soției sale.
Și, pentru prima dată în mulți ani, și-a dat seama că era cu adevărat bogat.